Обычно Сорокин начинает с нормы. С имитации конвенционального стиля, правильной и выверенной до степени удушения. А потом, постепенно, эту норму разрушает — через словесные игры, через нарастающее сумасшествие речи.
Но ведь, по сути, «норма» реальности, особенно в России и в некоторых прилегающих (и не только) государствах, сейчас и так весьма похожа на его типичный текст. Главы государств и высокопоставленные политики на официальном уровне несут чистый бред, народные массы чудят, не забывают при том учить ближних, как правильно жить, правда, к фактам цепляется прилагательное «альтернативные».
На этом фоне текст об описателе этой ополоумевшей реальности может быть вполне нормативным, даже лиричным и субъективным. В конце концов, все заставшие Советский Союз — в некотором роде персонажи Сорокина, и я не исключение.
Начну с себя.
О Сорокине я, тогда юная киевская панкушка, узнала в 1992 году от пары друзей-хиппи, которые зачитывались им даже на нудистском пляже в Крыму. Купила и себе эту книгу, на тот момент первую легально изданную на территории бывшего СССР (все произведения ранее ходили в там- или самиздате) — тонкую, со странным рисунком автора на мягкой обложке: обнаженная женщина в профиль, словно вросшая в срез дерева, как часть некоего извращенного годового кольца. Начала я на всякий случай с послесловия Дмитрия Пригова, с сегодняшней точки зрения, довольно патетического и, конечно, мало что прояснившего. Вернулась к первой странице, начала читать рассказ «Памятник»…
Все, до последней буквы, показалось шокирующе новым.